Jardin de invierno: Pablo Neruda

Llega el invierno. Espléndido dictadome dan las lentas hojasvestidas de silencio y amarillo.

Soy un libro de nieve,una espaciosa mano, una pradera,un círculo que espera,pertenezco a la tierra y a su invierno.


Creció el rumor del mundo en el follaje,ardió después el trigo consteladopor flores rojas como quemaduras,luego llegó el otoño a establecerla escritura del vino:todo pasó, fue cielo pasajerola copa del estío,y se apagó la nube navegante.

Yo esperé en el balcón tan enlutado,como ayer con las yedras de mi infancia,que la tierra extendierasus alas en mi amor deshabitado.

Yo supe que la rosa caeríay el hueso del durazno transitoriovolvería a dormir y a germinar:y me embriagué con la copa del airehasta que todo el mar se hizo nocturnoy el arrebol se convirtió en ceniza.

La tierra vive ahoratranquilizando su interrogatorio,extendida la piel de su silencio.

Yo vuelvo a ser ahorael taciturno que llegó de lejosenvuelto en lluvia fría y en campanas:debo a la muerte pura de la tierrala voluntad de mis germinaciones......